O ar de rosas

Cego de cinza, eu calçava passos
de desquerer, descrentes de sol.

E pedras crispavam pés
em labirintos silêncios.

Mas um rosa cheirou meus olhos,
Pintando uma mão, fio dourado
a trançar-me sorrisos.

Caído o claustro, cavo o céu
de pétalas, planto confortos
e colho um peito a riscar-me.

Aspiro o decalque do que,
desvisto, acreditei apagado:

olhos de só azul, iluminados –
cores que dele saem, infinitas

e o perfume de querer aquarelas.

Voo abissal

De nadar cansei, com braços de nadas,
estendendo o olhar para qualquer azul:

única força a tanger a tormenta,
enquanto a carne flutua - pesada.

A vista voa feito vela a a vestir ventos,
vagando solta da voz que afunda - vazia.

E o corpo pende no fio do espelho d'água,
profunda pedra a perder o peito que pulsa.

E se me perco de mar, martírio de ser,
deixo olhos do que vi lá, em outro azul.

Nocturnum

Sea of clouds

A fratricida

Vi afundar a palavra naquela distância gritada,
eco de um olhar que se esconde e esquece.

De sua mão, a afagar esse mar de penhascos,
sequer a palma aberta, acenando fins:

apenas cascalhos e cavernas restam
nos dedos cerrados de secura.

Abissal e surda,
sua andança
tudo leva.
Nada leva.

Enterra.
E segue.

Noite vaga

Era um silêncio estranho, calma rasa,

dando enjoos de vazios a um corpo

esquecidamente cansado.

Ensinava a mim mesmo a encher o peito

com a maresia que embolava as algas mortas.

Comia o ar, pois era a matéria que bastava.

Percorria as insossas espumas que o mar cuspia,

chutando o azul sem som.

E na noite que chegou, cheia,

a lua gritou a maior maré.

E em minha barriga,

uma dor que treme 

lágrimas.

Eu havia esquecido o que era saudade.

A terceira cor

Olho, calçando a luz de um sol em despedida,

voltas turvas e várias de um vermelho borrado.

O pincel que a criança deixou cair

escondeu-se numa velha alma

que rascunha com gastas vistas,

com cinzas e duras tintas.

A paleta secava o tempo

com o pó das tintas mortas:

poeira que maquiava o silêncio

na face branca, vazia.

E uma pedra de carvão

arrasta-se na tela poente,

no difícil risco

de um querer gasto.

Em vermelhos e pretos,

escorre toda a matéria,

espalhada por um sopro.

Você, imagem disforme,

desfaz-se, num amar-além,

ar que o futuro sussurra,

que apenas restos leva –

vontade que rabiscou o nada.